blue pills

¿Por qué me quieres?

Porque cuando atraviesas un paso de cebra parece que le haces el amor a la calle entera... y también porque al despertarte por la mañana hueles a cruasán caliente...

(...)

Entonces... ¿por qué estás conmigo?... Si lo prefieres

Bueno... porque me siento bien contigo... Porque me haces reír... y también me respetas y no me das el coñazo... Porque me estimulas... tienes espíritu... eres honesta... Porque me gustan tus ojos... tu culo, tocar la parte inferior de tu cara y tu nuca, el sabor de tu piel, tu vientre, tus manos ásperas, la inclinación de tus cejas... Porque eres la única persona con la que no estoy jugando... porque eres cerda e impúdica... fuerte y frágil... Porque te planteas preguntas acertadas... Me haces soñar con un mundo ideal... Me das la impresión de ser buena gente... Y porque, al contrario de lo que crees, de todas las personas que conozco, eres la mejor dotada para la vida.

no existe el tiempo mientras existas tú

explica con su risa el color del viento en siete primaveras,

y explica con sus ojos el sabor del mar en pleno Agosto desnudo

me habla su sonrisa del cielo azul de principios de Septiembre,

me abraza su piel con las hojas secas de los restos del otoño

me explica el mundo al compás de sus latidos,

veo como se acelera diciembre si se le escapan

tres

lágrimas

heladas

pero yo soy incapaz de explicarme el porqué me quedaría a respirar muy bajito en sus párpados, o el porqué siempre que huyo acabo en medio de su boca

tampoco entiendo porque me roza y se me eriza hasta la voz, estallan gritos en mi pecho y se me enmudece el miedo, las dudas, y todas las interrogaciones que deja cuando se encoge de hombros y me mira con las manos metidas en los bolsillos

esperando que pase

algo,

que nos haga arder,

o al menos,

dejar de quemarnos

voy a seguir huyendo para acabar encontrándote al borde de cada sentimiento del que me quiera suicidar

y voy a dejar los libros a un lado, las enciclopedias y cualquier atlas, para seguir entendiéndolo todo a través de tu risa, a través de tus guiños y por medio de tus roces

porque, mi amor, me importa una mierda el mundo entero,

con perdón,

si no estás tú en medio de cada camino,

con las manos en los bolsillos,

sonriendo

han dejado de sonar nuestros 03:17 minutos de canción

Baja cuatro estaciones después de Tirso,
línea mar,
y gira a tu izquierda,
y en esa esquina, hay dos despedidas, un invierno, un reencuentro y más restos de nosotros que en cualquier otro rincón de esta ciudad que llegó a ser tan nuestra

Todavía ando buscando el lugar y el momento en el que nos hundimos
por separado
y todavía se me escapa una sonrisa cuando pienso en lo fácil que era hacerte sentir

pero joder,
en qué momento el invierno volvió a ser invierno,
en qué momento dejaron de sonar los tres minutos y pico de esa canción,
y en qué momento separamos el nosotros,
en otros dos pronombres
tan jodidamente
vacíos

un vaivén previo al invierno

una chica hablaba por teléfono, un niño se reía, y el ruido del tráfico aceleraban los diez minutos antes de hora punta, el gris del asfalto, el brillo de los coches, el ámbar de los semáforos... el vaivén de la calle,
y luego
tú
y 
yo
separados por un par de respiraciones entrecortadas

huí del beso,
y cerré los ojos
me incliné hacia atrás, casi queriendo perder el equilibrio,
casi dándole juego al vértigo que me cosquilleaba en el estómago

y me reí

porque ese equilibrio ya lo había perdido a tu tercer amago de beso unos días antes,
porque el vértigo de mi estómago cosquilleaba cada vez que te acercabas,
porque hacia demasiado que no me sentía "así", no sé, de esa manera tan... 

entonces entre carcajadas te miré al pedazo de océano que el Atlántico todavía lamenta haber perdido en tus ojos y te pregunté si me dejarías caer

entonces

creo

que te pusiste serio

y creo que quiero creer que había resquicios de verdad en ese no de impulso

fue entonces cuando sentí un miedo enorme,

y ojalá, tal vez, me hubieses dejado caer,

ojalá te hubieses quedado en el segundo amago,

ojalá a la tercera no hubiera ido la vencida,

ojalá

fue ahí cuando me di cuenta de que entre verdad y mentira, entre beso y calentón, había dejado de depender de mí, para colgarme de tu cuello
entonces,
se calló la chica, se ahogo la carcajada infantil, se pararon los coches
y se aceleró
por lo menos
una respiración

me quedé sin nada que decir, y a la vez queriendo gritarte un mundo, principios de otoño hacían bailar mi pelo, y no se me ocurrió solución, así que callé en tu boca ese miedo

y lo volví a callar

y otra vez, y otra y otra y otra

podía haberme marchado, o por el contrario, sin nostalgias anticipadas, haberte enganchado un jirón de nube al meñique, haber guardado en un frasco el olor a ese principio de otoño en Madrid, y haber grabado tu forma de mirar cuando de reojo yo sí, y tú no
pero 
fui
incapaz de hacer

n a d a

aunque creo que yo veía en ti una parte de la que ni tú te habías dado cuenta, una parte que no existe, pero que ojalá no deje de no existir tan en el fondo de tu pecho

tú querías que te quisiese, y yo tenía que desaprender a odiarme
y desde entonces

qué pasaría si las miradas coincidiesen

comienzos

Sus pétalos parecen hojas de un libro en blanco, aun esperando a ser escrito, o más bien, retomado, porque aunque sea un secreto-tesoro lo que esconde su mirada, hay tres letras a lápiz escritas en la esquina superior izquierda que vuelcan su mundo a cada tic-tac del reloj

sus ojos son color café, y no son imaginaciones mías, hay posos de felicidad y tristeza, que buscan a su dueño en cada garabato escrito, o entre líneas de cada poema

es valiente como ella sola, y la he visto enfrentarse a los espejos, y salvarse a si misma, aunque todavía no se ha dado cuenta de que es la heroína de más de una historia

y me calla con su risa el no creer en la suerte, porque ahora mismo no puedo hacer más que darle gracias a las casualidades, a los semáforos, al asfalto de Madrid, al cielo de nuestro centro... y a la suerte, de que se haya chocado su desastre con el mío, para leer a contraluz algunos versos, para diluir penas en cerveza y para derrotar mitos y hacer frente a tempestades.

Y lo mejor, lo mejor de todo... es que esto es solo el principio

los hay quienes deciden dar marcha atrás cuando ven los rotos de una persona, y yo no puedo hacer otra cosa que quedarme en silencio y pensar lo preciosa que estás mirando hacia abajo, vergonzosa, antes de leerme la página que el azar ha decidido poner en tu voz

y entonces en tu salón, con la luz tililando y reflejándose en cristales de litro, decido que nada puede ser malo una vez que te he encontrado, que te tengo ahí, hablándome de lo que pasa ahí fuera, con tus ojos brillando de ganas de conocer, de ganas de revolucionar, de ganas de cambiarlo todo

y solo me sale sonreír, pensar en que incluso rota llegas a estar preciosa, pensar en que la suerte existe, y en la magia de yann tiersen y tu voz pintando noches de 1 de Noviembre.

04

Lo hemos conseguido,
nos hemos ahogado las manos en lágrimas,
nos hemos estrellado contra espejos y escaparates.
Hemos descosido las ilusiones, para masticar las ausencias, y poder tragar mejor el -faltas-

Última de la última vez que te escribo...

Hace un invierno me helabas la sonrisa. Doce treintas atrás me empañabas, a veces, los espejos. Y ahora, doce treintas adelante, creo que ya es hora de dejar de escribirte. Aquí no quedan más que tus fantasmas. Tus "algún día..." que no llegan. Que no van a llegar.

A veces, o por primer vez, pensaba que había llegado al punto en el que estaba tan rota, que nadie se atrevería a acercarse. Hay demasiados añicos, entiéndeme. Perdón. Entendedme.

Quiero decir, he llegado al extremo de verme como un espejo roto en miles de pedazos, metidos en una botella de cristal. De coraza. Que se ha hundido poco a poco, (remolino) y he llegado a pensar que cualquiera que se acercara lo único que podría hacer sería sangrar.

Que ironía pensar que nada podría partirme más.

Y no. Y aparece alguien, tú te has quedado un invierno atrás, y hay alguien que me ha enredado emociones mientras soplaba el otoño.

Última de la última vez que te escribo...

me agrietaste en el primer beso... imagíname ahora

Ojalá sepas, algún día, que abarcaste con tu espalda más tristezas de las que te habrías imaginado.
Que algún día gires la cabeza,
y mires hacia atrás,
hacia el chico que besa a chica,
y hacia el comienzo de nuestra tormenta particular
y se te cruce en medio relámpago, un "joder, por qué dejé abierta esa jaula"

Sí, había una jaula
en tu pecho,
en esa coraza en la que a mí tanto me gustaba jugar al escondite
sin pensar demasiado en nada que no fueran
tus ojos riéndose y tu boca mirándome. 
Joder.

Porque romperme en ti fue la manera menos dolorosa de destrozarme que encontré, o no.
Tal vez solo la más bonita. 

Me dejé la risa enganchada a tus párpados,
y el verano en tu boca.
Y me recuerdo ahí  mientras me alejaba,
y le veía saludando
desde lejos,
con una sonrisa de "a ver como te las apañas este año con el frío, y tus miedos a solas"

Y te sigo escribiendo, porque una parte de mí sabe que no volverás y eso hace que la calma que viene después de la tormenta sepa más a la libertad que viene después de la peor de las guerras. Y tú ya me sabes a eso, a una guerra mal ganada, o mal perdida. Casi abandonada después de darnos cuenta de que había demasiados daños. Así que entornaste los ojos y no sé si con algo de pena o no, me diste la espalda para seguir riéndote de la vida.

Y entonces,

llovió.

frío

Corre, date prisa,

preciosa.

Cierra las ventanas rápido, que ya huele a invierno ahí fuera, 

y tu tristeza es mucho más dulce

así,

caliente,

debajo de las sábanas. 

                                                                                                                                                                                                    

Cierra los labios, no quiero que se te hiele la voz. 

Ten cuidado con el viento que se acerca,

que te despeina las pestañas, y te invita a dejarte llevar con el frío.

Y no, no te dejes, no te vayas nunca.

Sé que quieres ir deshaciéndote poco a poco,

ir perdiendo hasta desaparecer,

hacerte invisible a los ojos de todos.

Y no te dejes, porque entonces, mi amor,

tendré que suplicarle al invierno que me lleve, al frío, al viento, a la lluvia.

Hasta ti.

Eres tú donde quiero estar.

He perdido tiempo y noches, te he intentado des-soñar y besarme las heridas por mi sola. Pero no.

Pero es que el tiempo no funciona,
pero es que has vuelto loco al mundo con esos interrogantes que dejas cada vez que giras la cabeza y sonríes. 
Esas sonrisas homicidas, 
más vivas que cualquier sol que intente amanecer en esta ciudad, que con ganas de invierno intenta dormir y no despertar.

Eres tú quien la salva. 
Y eres tú quien ha hecho que el tiempo me de la vuelta, me haga retroceder, y como si las hojas de otoño que se precipitan al vacío decidieran echar a volar, dejarse llevar por el viento, por el último suspiro del verano. 

Para no volver.

Y normal que temas si se me escapa llamarte -vida-, cuando la mía la he destrozado poco a poco antes de las doce de la noche cada día. Y normal que me me miraras de reojo cada vez que estallaba mi risa como si fuese la primera vez que riera en mucho tiempo. Pero es que tú... 

Tú les ganas el pulso a esas ganas que tengo de desaparecer. 

Tú eres donde quiero estar cuando rompan las tormentas.

Y no sé, ojalá tuvieras claro porque engañas al mundo, porque te engañas a ti, y a ella, y él, y a todos. Deja de jugar con el tiempo, deja de intentar cambiar el mundo, y como antes de todo, cuando la nada era inocente, déjate llevar. 

En el remolino de tu mirada...

Y vas así,
haciendo trizas los silencios,
rasgándolos con la mirada,
como si encerraras en ese par de ojos inaccesible todo lo que el mundo no se atrevió a decir.

Flotan ahí, entre tus lágrimas, esas que nunca saldrán a la luz.
Ahí se acumulan los te quieros que por miedo nadie quiso susurrar,
está plagado de te necesitos, que supongo, escuecen más que la sal en una herida.
Hay incluso un "házmelo aquí mismo da igual que piense el resto" que se escondió detrás de una lengua deseosa de recorrer cierto cuello.

En tus ojos, te lo prometo, consigo ver el mundo. Y es al revés de lo que piensa el resto, al contrario de cualquier norma, o regla, es el mundo el reflejo de tus ojos. 
Son los mares y los ríos, que hacen temblar a la luna, el reflejo de tus lágrimas. La vida es el reflejo de tu iris, la vida que fluye de boca en boca, de beso en verso, y de cosquilleo a mordisco. Y es la noche el reflejo de tus pupilas. Cada estrella el reflejo de tus pensamientos, que se encienden y alumbran al mundo entero, y de vez en cuando conceden deseos.

Y a mí me da por olvidar el espejismo que el resto se atreve a llamar universo, y es cuando te miro y deseo quedarme colgada de esas pestañas, escondida en tus párpados, hasta que amanezca la luna.

Tiempo, amor y viceversa

Solo hay dos cosas que siempre acabaran venciendo al hombre, la primera es el tiempo, el tiempo que gira, avanza y da la vuelta al mundo en cuestión de pestañeos. Pero que nunca, se detiene, y menos da marcha atrás. Y al final el tiempo sin remordimientos, nos remata. Y digo remata, porque aunque sus manecillas nos desgarren y nos arañen, nada duele más ni destroza igual que un amor que se te escapa de las manos, un tren que se va demasiado pronto, o una llamada que no llega. Con forma de vacío en el lado izquierdo de una cama que no deja de quedarse grande, una taza de café vacía y un cajón al que le faltan pares de calcetines. Después de esto, no me extrañaría que algún loco terriblemente sensato prefiriera mil suicidios antes que tener que mirar todas las mañanas a un triste cepillo de dientes en un vaso antes de dos. 

Y de esto va la vida, de que nos mate el amor, y al día siguiente que nos remate el tiempo.

Como si nada, o como si todo.

Y entonces me encuentro en que nada sirve de nada, en que el sol va a seguir desprendiendo amaneceres y en que probablemente el calor sofocante de Madrid se mantenga. En que da igual que sintiera frío si te marcharas. No van a bajar los grados. En el mundo exterior, claro.


Puedo sentirme un espejo roto en dos mil y siete pedazos, que el azul del cielo va a seguir protegiendo multitudes. Que aunque quiera escapar de todo, escapar por las noches, la almohada va a seguir ahí, con unas cuantas arrugas, como diciéndome "trae, que yo aguanto la lluvia de tus ojos, y te guardo aquí bien tus sueños."


Da igual que estallen tormentas en mi pecho, no hay pesadilla que aguante tanto monstruo.

Que te sientas a veces tan frágil que ni te sientas...

Todo pasa. Todo vuela.

Tan rápido como ha venido, así, pillando desprevenida a tu boca en medio de un suspiro. Tan rápido, en un parpadeo fugaz, "luz, túnel, luz" , así, se va.

Así, como la marea retirándose, como una estrella que muere. Y tú, mi eterna contradicción, te has ido antes de que yo pudiera memorizar por séptima vez la mueca que hace tu boca antes de hablar de sentimientos. Y el color de cada una de tus camisetas. Y la marca de tu pasta de dientes. Los ingredientes de tu plato favorito, y eso del chasquido mágico de dedos cuando bailas, o al menos, lo intentas.

Aunque otras cosas, de esencia eterna, de tu esencia, me costaron menos de nada en que se me grabaran en la cabeza. Tu risa, y el color al que nadie a dado nombre todavía de tus ojos. Tu risa...



Y ya sabes esto que hablan de los sueños y los deseos a veces es mejor que no se cumplan... Pero, ¿cómo no iba a cumplirte a ti?

hasta las 05:00 una vez más

Arreglando un poco el mundo, sí.

Aunque solo fuera un poco, en esa terraza, descalzas, mientras reías y confesabas uno a uno tus

miedos. 

Y con tus ojos suplías la falta de  estrellas que hay por Madrid desde hace tiempo.

Cerveza a escondidas, y cuatro cigarros que siempre eran "uno más... Este es el último"

Y así nos daban las cuatro de la mañana,

así,

arreglando el mundo.

Me has demostrado que no hace falta se un superhéroe ni una hada madrina para transformar lo malo en bueno, y llevarse las lágrimas sustituyéndolas por carcajadas.
Y sonrisas, que de principio a fin llevan tu marca.

"Ven y concédeme tus noches sueltas..."

Si no me besas ahora me pongo a gritar

MI VIDA SIN MÍ

"Sé que te sientes tan solo que te duele, sé que no te gusta la gente, sé que tomas demasiados cafés, sé que piensas que la vida está pasando a tu lado y no sabes exactamente cómo y sé que te has obligado a no pensar en mí, porque es ridículo fantasear sobre alguien que has visto apenas dos veces..."

Tengo que decirte algo… tengo que decírtelo ahora…

Yo…

Te quiero. Me he enamorado de ti y creo que el mundo es un poco menos malo porque existes, siento que quiero pasar contigo, compartir el resto de mi vida y todo eso,

   las palpitaciones,

      los nervios, 

         el sufrimiento,

            la felicidad 

               y el miedo. 

Quiero… deseo acariciarte a todas horas y quiero cuidar de ti y de tus hijas, e incluso buscarle un trabajo decente a tu marido y comprarte una casa digna que no tenga ruedas.

Ten cuidado, eso suena a clásico enamoramiento… 

Estoy enamorado. Clásicamente enamorado, con el clásico marido que está a punto de aparecer y la clásica tristeza que llega cada vez que te marchas con él, las lágrimas, los gritos y todo lo demás… 

https://soundcloud.com/iml-1/mi-vida-sin-mhttps://soundcloud.com/iml-1/mi-vida-sin-m

(Isabel Coixet)

siete

Siete.

Dicen maravillas del número siete, el siete trae la suerte.

Y a mí me la ha traído, en forma de puzzle, en forma de seis personas que no sé lo que hacen, no sé cómo lo  hacen, pero todo lo malo lo transforman. 

Y no sabéis de que hablo, no tenéis ni idea, si no os habéis reído con ellas hasta reventar porque Belén ha dicho algo muy suyo, si no has llorado maldiciendo Barcelona, y si no has mirado cabreada a Cris por llegar quince minutos tarde.

No sabes nada, si no se te contagia la risa de Hele a los dos segundos, o si no bailas con Rocío alguna canción de Maldita Nerea. O si no miras las fotos del pasillo con Blanca y... ya sabemos que pasa.

Uno, más uno, más uno, más uno, más uno, más uno, más uno, ahora da uno.

Un puzzle, con ojos marrones, azules y verdes. Con melenas castañas, rubias y morenas. Con rizos, y con cascadas lisas. Y con trece años de enfados, de sonrisas que se multiplican y de recuerdos que dejan huella.

Y con los años, además de los daños colaterales, vienen los cambios, y de nosotras depende que esto se haga más, y más, y más. 

Confío en vosotras seis, más que en mí, y por nada del mundo quiero que esto se acabe. 

GRACIAS, de todo corazón. 

Por las tardes en el salón de Rocío, que entre pipas y coca-colas, hacíamos que el tiempo pasase de una manera más bonita. Por hacerlo todo más fácil. Por las fotos que hemos disparado. Por jugar Indiana Jones en el recreo, y por ser poli, o caco. Gracias por esos abrazos y por esas medias horas tomando el sol en el patio. Gracias por ser lo que sois y por seguir siéndolo, todas, unidas.

Sois los seis soles más bonitos que tengo. Cada una a su manera. Cada una con sus defectos y con sus manías.

Sois mi tesoro, mi paracaídas, y mi salvavidas.

Belén... por escuchar, y por hacernos reír. 

Hele... por guiarnos, y en todos los sentidos. 

Y... AQUÍ, AHORA Y SIEMPRE.

Cris... por compartir victorias y derrotas. Y no solo en el fútbol.

 Blanca... por hacernos sumar carcajadas. 

Rocío... por confiar en nosotras, y por hacer que se me quiten las ganas de crecer.

  Amanda... porque siempre vuelves. 

OS LLEVO A FUEGO,

ESTÉIS DONDE ESTÉIS.

ESTEMOS DONDE ESTEMOS.

7

07:59

22 de Junio, 08:17, azul celeste escondido debajo de la contaminación, máxima de 31 y mínima de 14...

Madrid, la ciudad de la pasión, la ambición y la contradicción peligra de terremoto por que dos locos se aman demasiado...

AIVOSRAV

Cada ciudad tiene su magia, su truco y su ambiente.

Londres es ese hombre elegante y con prisas, París la mujer de labios rojos que toma un café y acapara mínimo tres miradas al minuto.

Y yo... yo soy tú. Soy tu ciudad. Lo que me dejaste. Tengo las ruinas de Varsovia, los derrumbes y los restos de explosiones. Tengo encerradas en mi puño todas las derrotas que este mundo ha visto a lo largo de sus días.

Soy una ciudad que vagabundea desde que tú te marchaste.

Las calles están desiertas, y los cristales de los escaparates rotos. El telediario solo da malas noticias, la paz que viene después de la peor de las guerras está cargada de dolor y tristeza, y huele a sueños muertos y a vidas rotas.

Voy, no dejo de ir, desde que tú no estás. Pero no sé a donde, te llevaste contigo la brújula que me indicaba el rumbo, y el reloj que me marcaba el tiempo.

Hay cenizas en el aire, cenizas de lo que pudo haber sido y no fue.

Hay fuegos que todavía nadie se ha preocupado en apagar y que se avivan más con cada recuerdo de lo que creíamos un final feliz. Lo peor es que a nadie le importa lo que se lleve ese fuego, simplemente se deja estar ahí, sin que moleste demasiado.

El cielo... el cielo es gris, gris pena, gris triste. No hay luna, ni sol. Y mucho menos lluvia, ya no llueve, ni diluvia, ya ningún loco baila descalzo debajo de las nubes. Ya no hay ganas de besos, ni de versos.

Lo más parecido a la lluvia que queda son lágrimas sucias y vacías. Lágrimas que se llevan consigo un poco de cada uno.

Esta es la ciudad que has dejado, hay vagabundos que gritan tu nombre con dolor, y hay locos que peligran de volverse cuerdos. No hay tejados suficientes para tanto suicida.

Hay ruinas y sonrisas caídas. Hay bailes que nadie a querido terminar. Hay un poeta sin cerveza, ni musa en cada bar. El miedo sobra, hay miedo en el aire, en el fluir del tiempo. Hay flores marchitas con un lazo, antes azul cielo, que las rodea. Hay cientos de cartas de amor sin sello. Y hay un músico sin piano, ni violín, ni melodía en cada esquina. Hay pesadillas suficientes para hacer desaparecer a todos los soñadores.

FALTAS.

22.22

Aun recuerdo y sigo esperando, a verte.
Y no me preguntes por qué.
Pero escúchame en tu cabeza, y léeme al compás de los latidos, estoy esperando a que vuelvas, a que me deshagas definitivamente este nudo que tengo en la garganta desde que descubrí que los peores secretos y hechizos se esconden en la punta de tus dedos.

¿Por qué no volver a las cuatro sonrisas y media que se pintaban después de cruzarte?

Recuerdo con un puñado de nostalgia como reías y susurrabas, que la vida eran dos días y a las once de la noche siempre solías pecar de suicida.
Y en tus ojos, se veían, como en un espejo, los 381 metros del rascacielos que hace cosquillas a los amaneceres de Nueva York.
Y con los ojos en otra parte, en otra ciudad, y recorriendo otras calles, me hablabas de viajes, de dejar kilómetros atrás, de volar.
Y yo, yo... intentaba echar a volar contigo...
aunque no creo que funcionara, tú ahora habrás enamorado a las estrellas que todavía están por nacer, y yo sigo escribiendo de tus sueños.
Y qué voy a decirte del miedo... si no has vivido tus ausencias, y tus despedidas.
Si querías huir a otros mundos paralelos... y la duda de si me llevarías nunca llegó a abandonar tu mirada. 

Y yo en cambio, queriendo huir contigo al  sur de tu cuerpo.

Normal que me pellizcara tres veces antes de darte un beso,
los deseos siempre engañan,
son como el agua en el desierto más vacío.
Eras un espejismo.

Entiende ahora, que me cueste echarte de menos, que me eche a mi de más. Que haya diluviado a finales de Mayo en Madrid, que siga buscando desesperadamente en el viento algún rastro de tu voz...que quiera creer eso de que las palabras se las lleva el viento.

Si estuvieras aquí

Y si...
Y si estuvieras de vuelta, si por fin, estuvieras aquí.
Si volviéramos a guiarnos por la brújula de tus pupilas, si volviéramos a perdernos por el placer de encontrarnos, una y otra vez.
Si estuvieras aquí los lunes dejarían de estar tan cuesta arriba, y los martes y los miércoles.
Si estuvieras aquí tu risa volvería a ponerse al día con el tiempo, y lo triste volvería a caer rendido a tus pies.

Si estuvieras aquí...

Pero algo falla, es decir, tú faltas.
Mire donde mire no hay más que ausencias que también se encapricharon de ti, cuellos vacíos que piden a gritos mordiscos, y lunas enteras esperando a menguar al compás de tus manos.

Cuando terminó la guerra, y me cruce contigo, fue 

cuando supe que no habría vencedores, pero sí dos derrotas...

que podían a ver sido una sola, unida.

Vuelve, vamos a terminar la batalla de miradas que empezamos cuando no sabíamos muy bien que hacer con estas ganas, de llegar hasta los huesos, de recorrernos con la lengua, recorrernos. 

"Si catorce vidas son dos gatos

 aun queda mucho por vivir"

(Y en mitad de un abrir y cerrar de ojos...)

"si juntamos tu desnudez y la mía, ¿qué tenemos? ¿dos desnudos o un abrigo?" E.A.

Y es que hay algo que no sé,

no sé como tú...

Haces algo muy tuyo y de nadie más, vas alargando los minutos cuando es necesario, en cambio, si te descuidas, en un abrir de ojos, ha pasado media noche, y ya sabes de que hablo.

O no.

Ni yo misma estoy segura.

De que la tormenta de las palabras tristes se acaba en cuanto lanzas tu susurro y rasga el aire,

que en medio de un naufragio,

del huracán más temido,

o de un derrumbe,

has aparecido.

Sin más.

Y aunque sea por un rato, merece la pena escucharte.

Y así, en el mismo abrir y cerrar de ojos en el que has parecido,

en ese parpadeo confuso,

ya lo has cambiado todo.

Y no sé si darte las gracias por enésima vez, o tratar de encontrar la manera de que no te marches.

Como si en el invierno más frío surgiera un rayo de sol, eres sonrisa indicada en el momento oportuno o la bocanada de aire que llevaba buscando desde meses,

todo es menos malo desde que tú.

LMLC

Desnudos

(Adioses. 
          Ausencia. 
                     Regreso)

Nacía, gris, la luna, y Beethoven lloraba,
bajo la mano blanca, en el piano de ella...
En la estancia sin luz, ella, mientras tocaba,
morena de la luna, era tres veces bella.

Teníamos los dos desangradas las flores
del corazón, y acaso llorábamos sin vernos...
Cada nota encendía una herida de amores...
-El dulce piano intentaba comprendernos.-

Por el balcón abierto a brumas estrelladas,
venía un viento triste de mundos invisibles...
Ella me preguntaba de cosas ignoradas
y yo le respondía de cosas imposibles... 

Juan Ramón Jimenez

LMLC

Lo que quieras, pero a mí.

Te quiero

en silencio.

De esa manera que se quiere un imposible. 

Te quiero

en secreto,

como cuando se quiere lo que no se puede.

Por eso, quiero todo lo que tú quieras. Empezando por ti.

Pero nunca voy a decírtelo.

Te diré trescientas mentiras, con tal de no decirte una única verdad. Y cada mentira irá de la mano de una herida, pero... Una más, una menos, al final no importa.

Me basta con cruzar tus pupilas con las mías en algún mundo, donde la tristeza sea una leyenda y la felicidad haga el amor con la lluvia cada día a las ocho de la tarde. 

Donde el rock and roll baile hasta que amanezca en tu azul. 

Porque las leyes de este mundo las marcarás tú.

Tú serás minutos, y el hombre del tiempo, y el sol de invierno, serás los días y la poesía, puedes ser abril, o diciembre, serás una casa, un mar.

Lo serás todo... Una vez más.

Pero este mundo va a seguir escondido, en mí.
Y nunca tienes que saberlo.
Tu azul va a seguir cubriendo a pinceladas, por los dos. Por ti y por mí, aunque ninguno de los dos estemos preparados para ese mundo.
Me gustaría decirte que vuelvas, pero no lo haré. Tampoco. 

Deja que crezcan silencios en nuestros brazos, por última vez. 

O no me hagas ni puto caso, y vuelve. Y recompón cada trocito de intento de final feliz que hay en esta no-historia.
Haz lo que quieras, pero a mí.

nada

El tiempo... 
Qué es.
Por qué sus minutos, por qué sus nostalgias en el último segundo, por qué está enamorado de la palabra -adiós-
Vuela, ama volar. A velocidades de vértigo. Y sin el más mínimo miedo.
Del tiempo no sé nada, de como los minutos a tu lado desaparecen, menos.
No sé eso que hace de aferrarse a las despedidas. Y como los besos lentos los pasa a cámara rápida.
El tiempo vuela...
y cuando menos te lo esperas, ya ha pasado por debajo de tus piernas, y con un guiño irónico desaparece, dejándote en una nada, donde tú habías soñado un mundo.
Pero, no. Tan solo nada... y sin tiempo.

No vuelvas sin ti.

Me dijo que si me fijaba bien vería tiritar sueños, o des-sueños, en su pupila verde oliva.
Como las mañanas de primavera, pensé. 
O como las sequías de Agosto.
Me decía con esos ojos, que entre sus dioses y demonios, crecía alguien que necesitaba ser cuidado. Que podía proclamarse rey, o diablo. Dependiendo de la ocasión, pero que siempre necesitaría a alguien que le coronara, o le odiara.

Y por supuesto, alguien a quien besar.

Me miraban tristes y cansados, un par de ojos que en otro tiempo querían haber sido dulces.
O provocadores.
La sonrisa arañaba algo dentro de mi pecho. De donde retumban los latidos.
Su cuerpo estaba lleno de ojalás, de intentos, y desahogos.
Y me dolía mirar, pero por otra parte... me era imposible apartar la mirada.

En un pasado presente,
en un pasado que se esconde,
o que se intenta olvidar había vértigos y ausencias.
Y destrozos compartidos.

Como si la furia triste o la tristeza furiosa hubieran arrancado cada sentimiento.

Y ya solo quedaban piel, y huesos.
Y frío. El frío nunca se iría.

                                                 (Pequeño detalle pero significante,

                                                   en la habitación había un espejo...)

016

Dime de donde has sacado la luna que llevas en los ojos,
                                    o de donde vienen las olas de tu espalda.
                                                   Y cómo hacer para que suba la marea sin ahogarme en ti.

Dime que truco hay que hacer para tenerte,
dime si con solo un chasquido de dedos y con un -creo en la magia- sería suficiente.

Porque quiero que me encarceles en tu pelo,

quiero ser nómada en tu cuerpo.

Quiero ser tu preso.

Estar presa en tus manos.

Creo que todo mi mundo cabe en ellas... 

Eso. Ya sabes de que hablo.

Eres el laberinto más complicado,
soy de las que creen que los imposibles no existen. Aunque a veces pasas de largo, como han pasado estos meses y mi -yo- en peligro de derrumbo se desmorona en dos de tus respiraciones.
Y luego rompes mi piel y la destrozas, con tan solo una aproximación.
Por eso, no hablemos de centímetros de más o de menos.
De frío o calor. Y de vértigo.

IML

Lo que no muere en ti no es vida.

Creo que basta con decir que gastaría

 mis siete vidas por ver tus ojos.

Muriéndome a medianoche, y reviviendo al cruzar la esquina y verte.

No sé si me explico.

Los Lunes moriría en tus dedos, 

los Martes me ahogaría en tus pupilas, 

los Miércoles me estrellaría de lleno en tu pecho, 

y los Jueves me perdería en tu voz.

Los Viernes te bailaría lloviendo, resbalando por tu cuello. 

Los Sábados me arañaría con tus mordiscos, hasta que me dejases en los huesos.

Y los Domingos me intoxicaría de ti. De todas las maneras posibles.

Morir y matar por amor. 

Todo me lleva a ti.

Y tú ni siquiera lo sabes.

Porque lo que no muere en ti no es vida. 

Y la vida,  ya lo dijo Salinas,

la vida es lo que tú tocas. 

Los días pasan, las nubes vienen y se van. Los locos siguen suspirando verdades, los artistas siguen suicidándose en tormentas ajenas, los músicos respiran sensaciones y tú sigues matándome.

IML