comienzos

Sus pétalos parecen hojas de un libro en blanco, aun esperando a ser escrito, o más bien, retomado, porque aunque sea un secreto-tesoro lo que esconde su mirada, hay tres letras a lápiz escritas en la esquina superior izquierda que vuelcan su mundo a cada tic-tac del reloj

sus ojos son color café, y no son imaginaciones mías, hay posos de felicidad y tristeza, que buscan a su dueño en cada garabato escrito, o entre líneas de cada poema

es valiente como ella sola, y la he visto enfrentarse a los espejos, y salvarse a si misma, aunque todavía no se ha dado cuenta de que es la heroína de más de una historia

y me calla con su risa el no creer en la suerte, porque ahora mismo no puedo hacer más que darle gracias a las casualidades, a los semáforos, al asfalto de Madrid, al cielo de nuestro centro... y a la suerte, de que se haya chocado su desastre con el mío, para leer a contraluz algunos versos, para diluir penas en cerveza y para derrotar mitos y hacer frente a tempestades.

Y lo mejor, lo mejor de todo... es que esto es solo el principio

los hay quienes deciden dar marcha atrás cuando ven los rotos de una persona, y yo no puedo hacer otra cosa que quedarme en silencio y pensar lo preciosa que estás mirando hacia abajo, vergonzosa, antes de leerme la página que el azar ha decidido poner en tu voz

y entonces en tu salón, con la luz tililando y reflejándose en cristales de litro, decido que nada puede ser malo una vez que te he encontrado, que te tengo ahí, hablándome de lo que pasa ahí fuera, con tus ojos brillando de ganas de conocer, de ganas de revolucionar, de ganas de cambiarlo todo

y solo me sale sonreír, pensar en que incluso rota llegas a estar preciosa, pensar en que la suerte existe, y en la magia de yann tiersen y tu voz pintando noches de 1 de Noviembre.