Última de la última vez que te escribo...

Hace un invierno me helabas la sonrisa. Doce treintas atrás me empañabas, a veces, los espejos. Y ahora, doce treintas adelante, creo que ya es hora de dejar de escribirte. Aquí no quedan más que tus fantasmas. Tus "algún día..." que no llegan. Que no van a llegar.

A veces, o por primer vez, pensaba que había llegado al punto en el que estaba tan rota, que nadie se atrevería a acercarse. Hay demasiados añicos, entiéndeme. Perdón. Entendedme.

Quiero decir, he llegado al extremo de verme como un espejo roto en miles de pedazos, metidos en una botella de cristal. De coraza. Que se ha hundido poco a poco, (remolino) y he llegado a pensar que cualquiera que se acercara lo único que podría hacer sería sangrar.

Que ironía pensar que nada podría partirme más.

Y no. Y aparece alguien, tú te has quedado un invierno atrás, y hay alguien que me ha enredado emociones mientras soplaba el otoño.

Última de la última vez que te escribo...