AIVOSRAV

Cada ciudad tiene su magia, su truco y su ambiente.

Londres es ese hombre elegante y con prisas, París la mujer de labios rojos que toma un café y acapara mínimo tres miradas al minuto.

Y yo... yo soy tú. Soy tu ciudad. Lo que me dejaste. Tengo las ruinas de Varsovia, los derrumbes y los restos de explosiones. Tengo encerradas en mi puño todas las derrotas que este mundo ha visto a lo largo de sus días.

Soy una ciudad que vagabundea desde que tú te marchaste.

Las calles están desiertas, y los cristales de los escaparates rotos. El telediario solo da malas noticias, la paz que viene después de la peor de las guerras está cargada de dolor y tristeza, y huele a sueños muertos y a vidas rotas.

Voy, no dejo de ir, desde que tú no estás. Pero no sé a donde, te llevaste contigo la brújula que me indicaba el rumbo, y el reloj que me marcaba el tiempo.

Hay cenizas en el aire, cenizas de lo que pudo haber sido y no fue.

Hay fuegos que todavía nadie se ha preocupado en apagar y que se avivan más con cada recuerdo de lo que creíamos un final feliz. Lo peor es que a nadie le importa lo que se lleve ese fuego, simplemente se deja estar ahí, sin que moleste demasiado.

El cielo... el cielo es gris, gris pena, gris triste. No hay luna, ni sol. Y mucho menos lluvia, ya no llueve, ni diluvia, ya ningún loco baila descalzo debajo de las nubes. Ya no hay ganas de besos, ni de versos.

Lo más parecido a la lluvia que queda son lágrimas sucias y vacías. Lágrimas que se llevan consigo un poco de cada uno.

Esta es la ciudad que has dejado, hay vagabundos que gritan tu nombre con dolor, y hay locos que peligran de volverse cuerdos. No hay tejados suficientes para tanto suicida.

Hay ruinas y sonrisas caídas. Hay bailes que nadie a querido terminar. Hay un poeta sin cerveza, ni musa en cada bar. El miedo sobra, hay miedo en el aire, en el fluir del tiempo. Hay flores marchitas con un lazo, antes azul cielo, que las rodea. Hay cientos de cartas de amor sin sello. Y hay un músico sin piano, ni violín, ni melodía en cada esquina. Hay pesadillas suficientes para hacer desaparecer a todos los soñadores.

FALTAS.