Si no me besas ahora me pongo a gritar

MI VIDA SIN MÍ

"Sé que te sientes tan solo que te duele, sé que no te gusta la gente, sé que tomas demasiados cafés, sé que piensas que la vida está pasando a tu lado y no sabes exactamente cómo y sé que te has obligado a no pensar en mí, porque es ridículo fantasear sobre alguien que has visto apenas dos veces..."

Tengo que decirte algo… tengo que decírtelo ahora…

Yo…

Te quiero. Me he enamorado de ti y creo que el mundo es un poco menos malo porque existes, siento que quiero pasar contigo, compartir el resto de mi vida y todo eso,

   las palpitaciones,

      los nervios, 

         el sufrimiento,

            la felicidad 

               y el miedo. 

Quiero… deseo acariciarte a todas horas y quiero cuidar de ti y de tus hijas, e incluso buscarle un trabajo decente a tu marido y comprarte una casa digna que no tenga ruedas.

Ten cuidado, eso suena a clásico enamoramiento… 

Estoy enamorado. Clásicamente enamorado, con el clásico marido que está a punto de aparecer y la clásica tristeza que llega cada vez que te marchas con él, las lágrimas, los gritos y todo lo demás… 

https://soundcloud.com/iml-1/mi-vida-sin-mhttps://soundcloud.com/iml-1/mi-vida-sin-m

(Isabel Coixet)

siete

Siete.

Dicen maravillas del número siete, el siete trae la suerte.

Y a mí me la ha traído, en forma de puzzle, en forma de seis personas que no sé lo que hacen, no sé cómo lo  hacen, pero todo lo malo lo transforman. 

Y no sabéis de que hablo, no tenéis ni idea, si no os habéis reído con ellas hasta reventar porque Belén ha dicho algo muy suyo, si no has llorado maldiciendo Barcelona, y si no has mirado cabreada a Cris por llegar quince minutos tarde.

No sabes nada, si no se te contagia la risa de Hele a los dos segundos, o si no bailas con Rocío alguna canción de Maldita Nerea. O si no miras las fotos del pasillo con Blanca y... ya sabemos que pasa.

Uno, más uno, más uno, más uno, más uno, más uno, más uno, ahora da uno.

Un puzzle, con ojos marrones, azules y verdes. Con melenas castañas, rubias y morenas. Con rizos, y con cascadas lisas. Y con trece años de enfados, de sonrisas que se multiplican y de recuerdos que dejan huella.

Y con los años, además de los daños colaterales, vienen los cambios, y de nosotras depende que esto se haga más, y más, y más. 

Confío en vosotras seis, más que en mí, y por nada del mundo quiero que esto se acabe. 

GRACIAS, de todo corazón. 

Por las tardes en el salón de Rocío, que entre pipas y coca-colas, hacíamos que el tiempo pasase de una manera más bonita. Por hacerlo todo más fácil. Por las fotos que hemos disparado. Por jugar Indiana Jones en el recreo, y por ser poli, o caco. Gracias por esos abrazos y por esas medias horas tomando el sol en el patio. Gracias por ser lo que sois y por seguir siéndolo, todas, unidas.

Sois los seis soles más bonitos que tengo. Cada una a su manera. Cada una con sus defectos y con sus manías.

Sois mi tesoro, mi paracaídas, y mi salvavidas.

Belén... por escuchar, y por hacernos reír. 

Hele... por guiarnos, y en todos los sentidos. 

Y... AQUÍ, AHORA Y SIEMPRE.

Cris... por compartir victorias y derrotas. Y no solo en el fútbol.

 Blanca... por hacernos sumar carcajadas. 

Rocío... por confiar en nosotras, y por hacer que se me quiten las ganas de crecer.

  Amanda... porque siempre vuelves. 

OS LLEVO A FUEGO,

ESTÉIS DONDE ESTÉIS.

ESTEMOS DONDE ESTEMOS.

7

07:59

22 de Junio, 08:17, azul celeste escondido debajo de la contaminación, máxima de 31 y mínima de 14...

Madrid, la ciudad de la pasión, la ambición y la contradicción peligra de terremoto por que dos locos se aman demasiado...

AIVOSRAV

Cada ciudad tiene su magia, su truco y su ambiente.

Londres es ese hombre elegante y con prisas, París la mujer de labios rojos que toma un café y acapara mínimo tres miradas al minuto.

Y yo... yo soy tú. Soy tu ciudad. Lo que me dejaste. Tengo las ruinas de Varsovia, los derrumbes y los restos de explosiones. Tengo encerradas en mi puño todas las derrotas que este mundo ha visto a lo largo de sus días.

Soy una ciudad que vagabundea desde que tú te marchaste.

Las calles están desiertas, y los cristales de los escaparates rotos. El telediario solo da malas noticias, la paz que viene después de la peor de las guerras está cargada de dolor y tristeza, y huele a sueños muertos y a vidas rotas.

Voy, no dejo de ir, desde que tú no estás. Pero no sé a donde, te llevaste contigo la brújula que me indicaba el rumbo, y el reloj que me marcaba el tiempo.

Hay cenizas en el aire, cenizas de lo que pudo haber sido y no fue.

Hay fuegos que todavía nadie se ha preocupado en apagar y que se avivan más con cada recuerdo de lo que creíamos un final feliz. Lo peor es que a nadie le importa lo que se lleve ese fuego, simplemente se deja estar ahí, sin que moleste demasiado.

El cielo... el cielo es gris, gris pena, gris triste. No hay luna, ni sol. Y mucho menos lluvia, ya no llueve, ni diluvia, ya ningún loco baila descalzo debajo de las nubes. Ya no hay ganas de besos, ni de versos.

Lo más parecido a la lluvia que queda son lágrimas sucias y vacías. Lágrimas que se llevan consigo un poco de cada uno.

Esta es la ciudad que has dejado, hay vagabundos que gritan tu nombre con dolor, y hay locos que peligran de volverse cuerdos. No hay tejados suficientes para tanto suicida.

Hay ruinas y sonrisas caídas. Hay bailes que nadie a querido terminar. Hay un poeta sin cerveza, ni musa en cada bar. El miedo sobra, hay miedo en el aire, en el fluir del tiempo. Hay flores marchitas con un lazo, antes azul cielo, que las rodea. Hay cientos de cartas de amor sin sello. Y hay un músico sin piano, ni violín, ni melodía en cada esquina. Hay pesadillas suficientes para hacer desaparecer a todos los soñadores.

FALTAS.

22.22

Aun recuerdo y sigo esperando, a verte.
Y no me preguntes por qué.
Pero escúchame en tu cabeza, y léeme al compás de los latidos, estoy esperando a que vuelvas, a que me deshagas definitivamente este nudo que tengo en la garganta desde que descubrí que los peores secretos y hechizos se esconden en la punta de tus dedos.

¿Por qué no volver a las cuatro sonrisas y media que se pintaban después de cruzarte?

Recuerdo con un puñado de nostalgia como reías y susurrabas, que la vida eran dos días y a las once de la noche siempre solías pecar de suicida.
Y en tus ojos, se veían, como en un espejo, los 381 metros del rascacielos que hace cosquillas a los amaneceres de Nueva York.
Y con los ojos en otra parte, en otra ciudad, y recorriendo otras calles, me hablabas de viajes, de dejar kilómetros atrás, de volar.
Y yo, yo... intentaba echar a volar contigo...
aunque no creo que funcionara, tú ahora habrás enamorado a las estrellas que todavía están por nacer, y yo sigo escribiendo de tus sueños.
Y qué voy a decirte del miedo... si no has vivido tus ausencias, y tus despedidas.
Si querías huir a otros mundos paralelos... y la duda de si me llevarías nunca llegó a abandonar tu mirada. 

Y yo en cambio, queriendo huir contigo al  sur de tu cuerpo.

Normal que me pellizcara tres veces antes de darte un beso,
los deseos siempre engañan,
son como el agua en el desierto más vacío.
Eras un espejismo.

Entiende ahora, que me cueste echarte de menos, que me eche a mi de más. Que haya diluviado a finales de Mayo en Madrid, que siga buscando desesperadamente en el viento algún rastro de tu voz...que quiera creer eso de que las palabras se las lleva el viento.

Si estuvieras aquí

Y si...
Y si estuvieras de vuelta, si por fin, estuvieras aquí.
Si volviéramos a guiarnos por la brújula de tus pupilas, si volviéramos a perdernos por el placer de encontrarnos, una y otra vez.
Si estuvieras aquí los lunes dejarían de estar tan cuesta arriba, y los martes y los miércoles.
Si estuvieras aquí tu risa volvería a ponerse al día con el tiempo, y lo triste volvería a caer rendido a tus pies.

Si estuvieras aquí...

Pero algo falla, es decir, tú faltas.
Mire donde mire no hay más que ausencias que también se encapricharon de ti, cuellos vacíos que piden a gritos mordiscos, y lunas enteras esperando a menguar al compás de tus manos.

Cuando terminó la guerra, y me cruce contigo, fue 

cuando supe que no habría vencedores, pero sí dos derrotas...

que podían a ver sido una sola, unida.

Vuelve, vamos a terminar la batalla de miradas que empezamos cuando no sabíamos muy bien que hacer con estas ganas, de llegar hasta los huesos, de recorrernos con la lengua, recorrernos. 

"Si catorce vidas son dos gatos

 aun queda mucho por vivir"

(Y en mitad de un abrir y cerrar de ojos...)

"si juntamos tu desnudez y la mía, ¿qué tenemos? ¿dos desnudos o un abrigo?" E.A.

Y es que hay algo que no sé,

no sé como tú...

Haces algo muy tuyo y de nadie más, vas alargando los minutos cuando es necesario, en cambio, si te descuidas, en un abrir de ojos, ha pasado media noche, y ya sabes de que hablo.

O no.

Ni yo misma estoy segura.

De que la tormenta de las palabras tristes se acaba en cuanto lanzas tu susurro y rasga el aire,

que en medio de un naufragio,

del huracán más temido,

o de un derrumbe,

has aparecido.

Sin más.

Y aunque sea por un rato, merece la pena escucharte.

Y así, en el mismo abrir y cerrar de ojos en el que has parecido,

en ese parpadeo confuso,

ya lo has cambiado todo.

Y no sé si darte las gracias por enésima vez, o tratar de encontrar la manera de que no te marches.

Como si en el invierno más frío surgiera un rayo de sol, eres sonrisa indicada en el momento oportuno o la bocanada de aire que llevaba buscando desde meses,

todo es menos malo desde que tú.

LMLC

Desnudos

(Adioses. 
          Ausencia. 
                     Regreso)

Nacía, gris, la luna, y Beethoven lloraba,
bajo la mano blanca, en el piano de ella...
En la estancia sin luz, ella, mientras tocaba,
morena de la luna, era tres veces bella.

Teníamos los dos desangradas las flores
del corazón, y acaso llorábamos sin vernos...
Cada nota encendía una herida de amores...
-El dulce piano intentaba comprendernos.-

Por el balcón abierto a brumas estrelladas,
venía un viento triste de mundos invisibles...
Ella me preguntaba de cosas ignoradas
y yo le respondía de cosas imposibles... 

Juan Ramón Jimenez

LMLC

Lo que quieras, pero a mí.

Te quiero

en silencio.

De esa manera que se quiere un imposible. 

Te quiero

en secreto,

como cuando se quiere lo que no se puede.

Por eso, quiero todo lo que tú quieras. Empezando por ti.

Pero nunca voy a decírtelo.

Te diré trescientas mentiras, con tal de no decirte una única verdad. Y cada mentira irá de la mano de una herida, pero... Una más, una menos, al final no importa.

Me basta con cruzar tus pupilas con las mías en algún mundo, donde la tristeza sea una leyenda y la felicidad haga el amor con la lluvia cada día a las ocho de la tarde. 

Donde el rock and roll baile hasta que amanezca en tu azul. 

Porque las leyes de este mundo las marcarás tú.

Tú serás minutos, y el hombre del tiempo, y el sol de invierno, serás los días y la poesía, puedes ser abril, o diciembre, serás una casa, un mar.

Lo serás todo... Una vez más.

Pero este mundo va a seguir escondido, en mí.
Y nunca tienes que saberlo.
Tu azul va a seguir cubriendo a pinceladas, por los dos. Por ti y por mí, aunque ninguno de los dos estemos preparados para ese mundo.
Me gustaría decirte que vuelvas, pero no lo haré. Tampoco. 

Deja que crezcan silencios en nuestros brazos, por última vez. 

O no me hagas ni puto caso, y vuelve. Y recompón cada trocito de intento de final feliz que hay en esta no-historia.
Haz lo que quieras, pero a mí.

nada

El tiempo... 
Qué es.
Por qué sus minutos, por qué sus nostalgias en el último segundo, por qué está enamorado de la palabra -adiós-
Vuela, ama volar. A velocidades de vértigo. Y sin el más mínimo miedo.
Del tiempo no sé nada, de como los minutos a tu lado desaparecen, menos.
No sé eso que hace de aferrarse a las despedidas. Y como los besos lentos los pasa a cámara rápida.
El tiempo vuela...
y cuando menos te lo esperas, ya ha pasado por debajo de tus piernas, y con un guiño irónico desaparece, dejándote en una nada, donde tú habías soñado un mundo.
Pero, no. Tan solo nada... y sin tiempo.

No vuelvas sin ti.

Me dijo que si me fijaba bien vería tiritar sueños, o des-sueños, en su pupila verde oliva.
Como las mañanas de primavera, pensé. 
O como las sequías de Agosto.
Me decía con esos ojos, que entre sus dioses y demonios, crecía alguien que necesitaba ser cuidado. Que podía proclamarse rey, o diablo. Dependiendo de la ocasión, pero que siempre necesitaría a alguien que le coronara, o le odiara.

Y por supuesto, alguien a quien besar.

Me miraban tristes y cansados, un par de ojos que en otro tiempo querían haber sido dulces.
O provocadores.
La sonrisa arañaba algo dentro de mi pecho. De donde retumban los latidos.
Su cuerpo estaba lleno de ojalás, de intentos, y desahogos.
Y me dolía mirar, pero por otra parte... me era imposible apartar la mirada.

En un pasado presente,
en un pasado que se esconde,
o que se intenta olvidar había vértigos y ausencias.
Y destrozos compartidos.

Como si la furia triste o la tristeza furiosa hubieran arrancado cada sentimiento.

Y ya solo quedaban piel, y huesos.
Y frío. El frío nunca se iría.

                                                 (Pequeño detalle pero significante,

                                                   en la habitación había un espejo...)

016

Dime de donde has sacado la luna que llevas en los ojos,
                                    o de donde vienen las olas de tu espalda.
                                                   Y cómo hacer para que suba la marea sin ahogarme en ti.

Dime que truco hay que hacer para tenerte,
dime si con solo un chasquido de dedos y con un -creo en la magia- sería suficiente.

Porque quiero que me encarceles en tu pelo,

quiero ser nómada en tu cuerpo.

Quiero ser tu preso.

Estar presa en tus manos.

Creo que todo mi mundo cabe en ellas... 

Eso. Ya sabes de que hablo.

Eres el laberinto más complicado,
soy de las que creen que los imposibles no existen. Aunque a veces pasas de largo, como han pasado estos meses y mi -yo- en peligro de derrumbo se desmorona en dos de tus respiraciones.
Y luego rompes mi piel y la destrozas, con tan solo una aproximación.
Por eso, no hablemos de centímetros de más o de menos.
De frío o calor. Y de vértigo.

IML