Permíteme que los reflejos de la noche aún quieran hablarme de ti, que no sepa parar esta cascada de palabras que hablan de nosotros, los que pudimos ser, y que la imposibilidad de cruzarnos me atormente cada vez que beba. Permíteme que me imagine un último baile, en el que somos felices. Fe li ces, ¿te lo puedes creer?
Hasta el vacío es un sentimiento si en él aún resuena el eco de nuestro "pudimos ser". Un torrente de palabras que se enredan, se atragantan y bombardean mi cabeza. Todas, todas me quieren hablar de ti. Intoxicar mi próximo sueño con imposibles tan fugaces como tus lágrimas de humo. Pompas de jabón, frágiles como las mejores emociones. Estremecerse, y temblar. Reír, fumar, llorar, y gritar. Gritar en silencio, que es como más duele. La huida en círculo. En espiral. Con un único destino, la ausencia de sensatez, las ganas de una más, la última lo prometo, hasta empañar tu recuerdo y que todo se quede en latidos entrecortados, taquicardias en los labios, y que se me ericen hasta las pestañas si me permito pensar en el futuro inexistente que flota en tus ojos. Ese océano que me salpica, que me ahoga. Se trata de eso, de concentrar todo el dolor en una borrachera, de rendirme ante ti, aunque tú no lo sepas. De deshojarme los minutos que llené de errores, de que esta última gota de cerveza colme el vaso de todas las lágrimas que no he podido evitar. Es triste dejarlo todo a la deriva a la primera de cambio. De arrebatarse a si mismo la opción de de dejarse llevar hasta acabar dando saltos de alegría. Te juro que voy borracha, porque sino no me permitiría ni pensarte. Y eso también es lo más triste que nos podía haber pasado.
