Lo que no muere en ti no es vida.

Creo que basta con decir que gastaría

 mis siete vidas por ver tus ojos.

Muriéndome a medianoche, y reviviendo al cruzar la esquina y verte.

No sé si me explico.

Los Lunes moriría en tus dedos, 

los Martes me ahogaría en tus pupilas, 

los Miércoles me estrellaría de lleno en tu pecho, 

y los Jueves me perdería en tu voz.

Los Viernes te bailaría lloviendo, resbalando por tu cuello. 

Los Sábados me arañaría con tus mordiscos, hasta que me dejases en los huesos.

Y los Domingos me intoxicaría de ti. De todas las maneras posibles.

Morir y matar por amor. 

Todo me lleva a ti.

Y tú ni siquiera lo sabes.

Porque lo que no muere en ti no es vida. 

Y la vida,  ya lo dijo Salinas,

la vida es lo que tú tocas. 

Los días pasan, las nubes vienen y se van. Los locos siguen suspirando verdades, los artistas siguen suicidándose en tormentas ajenas, los músicos respiran sensaciones y tú sigues matándome.

IML

Y decides a que tristeza del día es preciso perder la cabeza.

Tú y solo tú.

Estás al final del camino,

en el fondo del precipicio,

y en la última palabra de cada libro que me hace llorar.

Tú y solo tú,

manejas a la locura como si de una fiera se tratase.

Y decides a que tristeza del día es preciso perder la cabeza.

Tú y solo tú,

haces que la magia más sorprendente parezca un simple truco de un mago callejero.

Así como pones en duda el concepto de -arte-.

O como manejas a las inmanejables para ser tú quien marque la hora.

Por eso,

o por ti, 

merece la pena dejarse matar.

Y nunca mejor dicho.

IML

“Buscamos a las personas que se cruzan con nosotros, ¿verdad?”

Por un instante pensé que llevaba el mundo entero dentro de mí. Millones de pájaros alzaron el vuelo hacia el cielo dentro de mí. Mares y ríos bramaron por mis venas. Luego, cuando nuestras miradas se encontraron, mi rostro desapareció y solo quedaste tú, Anna.

Tú eras lo único real en aquella mísera habitación y, si hubiera intuido que nos quedaba tan poco tiempo, me habría atrevido a besarte.

(...)

Porque, al mirarme, sus ojos tocaban algo dentro de mí. Un contacto que podía convertir a escribanos en poetas y a pianistas en compositores; que transformaba cualquier «porque» en una frase ridícula.

Anna se rió, esta vez sin sarcasmo, y detrás de la tristeza que emergía en sus ojos se abrió todo un mundo. Al sonreírme, su boca tocaba algo dentro de mí. Un contacto que podía convertir a locos en héroes y a héroes en locos.

“Nunca supe que era yo para ella, ¿un payaso? ¿Un amigo? Pero

¿acaso no me buscabas tú también, Anna? 

¿Acaso no me crucé contigo, igual que tú te cruzaste conmigo?”

La Herencia de Adam.

A.R.

Se trata de desahogarse.

''Los poetas son hombres que han conservado sus ojos de niño.''

Nos guste o no.

La poesía es más fuerte, más bonita, y más sincera 

cuando está cargada de pasiones, de odio y de tristeza.

Sabes bien de que hablo. Tú sí.

De tener más secretos a la espalda que cualquiera, 

de encerrarte al mundo y del mundo,

pero crear uno a base de palabras.

Palabras que son pequeños suspiros de realidades,

sílabas que llevan en cada vocal un centímetro cuadrado de ti.

Como si toda tu vida pudiera caber en seis letras.

P  O  E  S  Í  A

Hay tantos versos escondidos,

tantas soledades calladas,

encerradas entre linea y linea que no se atreven a salir.

Te juro que están gritando esos versos desesperados.

Cierra los ojos, y escúchalos...

Creo que nadie nunca podrá dar una buena definición de poesía.

Depende de como lo mires,

algunos dirán que solo son palabras salidas de la mano desgastada de unos locos. 

Y para otros poesía es... una nada que lo encierra todo. 

Un universo en la fuerza de las palabras. 

Un puñado de tristezas que suenan incluso bonitas.

Poesía es el azul del cielo, y el gris de esos ojos. 

Poesía es un campo de amapolas, rojo. Es incluso un pequeño lienzo con un girasol.

 Es el roto de la sonrisa. Una lágrima delante de un espejo. Una rabia que estalla. 

Es la primera carcajada de un niño recién nacido. Y la primera gota de Abril.

La poesía son guerras y jóvenes desdichados, es cada verso escrito en la Calle Huertas, 

y es una cascada que retumba en tu pecho. Es como la luna se dibuja inspirando,

 y como el sol te ciega a mediodía.

Es una calle mojada, y un alma cargada de suicidios que se descargan en un folio en blanco.

No sé si sabéis de que estoy hablando.

Pero también sé que tú, que ahora me lees, sabes a la perfección de la locura de la que intento escribir. Porque sé, también, que tú formas parte de la palabra poesía.

Creo que estaba en deuda contigo, te debía algo, y aquí está. Esta vez me tocaba a mí el intercambio.

Y recuerda las maravillas que llevas en tus dedos, en tu cabeza y en tu pecho, que tienes la suerte de que nunca estarás sola. Tienes a las palabras, y a veces son la mejor pistola con la que desahogarse.

Tienes algo muy grande contigo,

no lo desaproveches. E. 

IML

Esperando a que pase algo que.

Ves como la vida pasa,
como las hojas del calendario se marchitan y cogen polvo.
Como los besos van bajando la voz,
y como a tu piel le van subiendo grados.
Como los sueños se confunden con la realidad,
y otras veces en pesadillas.
O a la vez.
Y así.
De azul a gris, y puede que negro o blanco. O sigue en gris.

Esperas a que pase algo que.

Los días se deslizan por la punta de los dedos, acarician el índice y el corazón, y se van.
Y sin ti.
Pero de eso mejor no hablar.

No sé.
Madrid sigue con su ambiente, con sus calles llenas de acentos de otros mundos, de manifestantes que intentan revolucionar y cambiar, aunque sea un trocito de su vida dejándose la voz en cada esquina.
Posibles artistas y soñadores decepcionados, de ancianos con la mirada viva, y de jóvenes con la mirada triste.
Como si a sus 20 años de despertares hubieran perdido la razón por lo que se lucha, o se vive, o simplemente se resiste.
Alguien canta a voz-susurro alguna canción de los 80, otros le cantan nanas a la luna, a ver si les trae algo de suerte. Otros cantan borrachos, y bailan y gritan. Simplemente porque quieren hacerlo.
Creo que todos estamos esperando desesperádamente a que pase algo. A que algo se rompa definitivamente o que se empiece a recomponer.
Pero Madrid sigue igual, lleno de jóvenes cansados, 
como si estar triste fuese la última moda.
Los escaparates siguen intentando estar brillantes y con las farolas intentan suplir la falta de estrellas de la ciudad de los gatos.

Alguien en un séptimo piso se ríe a carcajadas, 

alguien en un banco lee un libro de caballeros y pasiones secretas. 
Alguien desea ser de ese libro.

Alguien se esconde detrás de unas gafas de sol, y alguien echa el mejor polvo de su vida.

Alguien se rompe delante de un espejo. Y alguien tira a base de antidepresivos.

Alguien llora, y por el aire vuelan un par de suspiros.

Y de carcajadas infantiles.

Y es eso. Que la vida pasa, pero Madrid sigue igual,

y que parece que estar triste es la última moda.

IML

Hace tiempo que dejaste de hacerlo.

Últimamente he pensado en ti, más de lo que me gustaría.
He pensado en ti.
Y te escribo, porque nunca vas a leerme. 
Y eso es un poco masoca. Y perfecto, a la vez. Así como erótico. 
Como todo lo que tú tocas.
Te escribo y no me leerás. 
Hace tiempo que dejaste de hacerlo.
Y no solo me refiero a la poesía.

Pienso en ti, y en que me gusta. 

Tu voz... 

...Tu tono...

...Tu guiño indiscreto...

Y pienso en ti como quien piensa en una canción que dejó de tararear hace bastante tiempo, pero que de vez en cuando, viene a la cabeza.
Y no la pasa.
Sigue y recuerda. Y deja que duela.

Y como no lo leerás, te lo digo.

Nunca has leído de verdad. Mi espalda puede.

¿Pero poesía?

No te va esto.
No te van las noches en vela, ni las melancolías del último abrazo. 
No te va lo que va, lo que va más allá de un calentón. 
No va contigo. Y conmigo tanto...
Que no. Que no somos.
Ni fuimos. O casi.
Y muy a mi pesar, ni seremos.

Que no te va mi mundo, de destrozos bonitos, y nostalgias por escribir. Y de miedos.

Y te lo enseñaría. Pero poco a poco.

Y a ti.

Porque me deje en el ultimo mordisco un desgarrón de esperanza. De: por favor, acuérdate.
Pero eran frágiles todos los suspiros que nos tragamos.
Frágiles que se rompían antes de llegar ahí. A donde cuenta. 
Y, corazón coraza. 
Como Benedetti.

Y ya que nunca me leerás, 
que sepas que me tuerzo y me desvío. De ti. Pero hacia ti.

Y si me lees,
olvida esto.
No son nada, solo palabras.

(Solo palabras... Solo, solo, solo.)

IML

"Sí: tú me buscas."

"Yo no sé. Si eres muerte. O eres vida."

Dame viento. Viento y mar.

Maréame debajo de las olas. 

Dame pincel, y colores, y guerras.

Dame poesía, cargada de otoños, mordiscos y vida. 

Y después mátame.

(De la forma que solo tú sabes).

Paseame por las calles de nuestra ciudad desnuda,

y desnúdame en los tejados de nuestra ciudad suicida.

IML

MI VIDA SIN MÍ

Esta eres tú, los ojos cerrados, bajo la lluvia.

 Nunca imaginaste que harías algo así, 

nunca te habías visto como… no sé como describirlo, 

como una de esas personas a las que le gusta la luna

 o que pasan horas contemplando el mar o una puesta de sol. 

Seguro que sabes de qué gente estoy hablando… o tal vez no. 

Da igual, a ti te gusta estar así, 

desafiando al frío, 

sintiendo como el agua empapa tu camiseta y te moja la piel, 

y notar como la tierra se vuelve mullida bajo tus pies y el olor, 

y el sonido de la lluvia al golpear las hojas. 

Todas esas cosas que dicen los libros que no has leído. 

Esta eres tú, quién lo iba a decir… tú. 

"MI VIDA

SIN MI"

180413

No sé como empezar, 
ni como empezarte. 
Tampoco se me ocurre ninguna manera bonita de arreglarme,
he dejado de re-construirme con un par de sonrisas.
Esas que se regalan, como si se tratasen de cigarros.
Ahora todo ha dejado de ser 
dulce, 
o amargo.
Y mucho menos picante.
Ya nada me cala los huesos.
Nada me deja helada.
Ni me calienta el corazón. Nada.
Digamos que he empezado a hacerme más pequeña.
En todos los sentidos.
Este barrio,
Madrid es inmenso. 
Piensas que serás algo, eres tú. Solo tú. Nada puede fallar. 
Te lo han dicho: naciste para ser grande. Pero eres un número contado de latidos en esta esfera que no deja de girar. 
Algo falla. No dejo de pensarlo. Algo no va bien.

IML

4

Y de que manera ha venido Abril a recordarme que me faltas.
Y tú entornas los ojos. y Abril se desliza a cámara lenta.
Y tú cierras tus labios. y Abril se detiene.
Y tú te quedas inmóvil, sosteniendo en tu mano derecha tantos sueños como primaveras.
Y tanto desamor como esperanza.
Esperando el momento adecuado para seguir, llenando de vida y matando. 
Que ironía, es cierto.

Y el mundo se acelera en cuánto tú.
Tú abres bien las pupilas y todo gira a tu alrededor.
Y abres la boca. Tú. Y todas las melodías que empiezan y acaban contigo se escapan.
Y bailas. Y Abril llueve, y mil aguas descienden por la ladera de tu espalda.
Qué digo mil aguas, el océano entero que brama en tu pecho decide inudar(me)

Que cuando enmudece tu cuerpo; enmudeces a la primavera de pies a cabeza.
Y en cuánto decides bailar desaparece todo lo malo. Y tú empiezas.
A robar gemidos, 
a inundar noches,
a humedecer labios,
a dar vida.

Y a mí me la quitas.

Y así te alejas. 

Y me dejas alrededor revoloteando

tu perfume.

Vicioso y viciado.

Enloqueciendo al mundo, noche y día, día y noche:

eres tú quien le das cuerda a los relojes.

Quien hace que todo funcione.

Y le das sentido a todo,

y a mí me lo vuelves a quitar.

IML

13

Llega un momento donde las huellas no avanzan, y se quedan en eso; en huellas.

Lo de caminar juntos,

lo de gritar juntos,

lo de derribar muros de presentes inseguros es una mezcla de recuerdos y falsas ilusiones.

Que dicen que cuando piensas si quieres a alguien, es cuando le dejas de querer,

y es lo mismo que abrir los ojos en medio de un beso.

Se pierde lo que había, llegas a un acantilado, y entre adioses y patadas llega la hora de la despedida.

Por eso, por el simple hecho de abrir los ojos en un beso.

He aprendido de ti mucho y muy poco llevaré a cabo,

lo más importante que he aprendido,

es que nada es para siempre,

que hay que saber reconocer el momento donde se separan nuestros cuerpos,

las alas hay un momento en el que se deshacen y los mejores libros también llegan a su fin.

También que 

echar de menos duele más

cuando no hay distancia de por medio,

y que la distancia duele más

cuando dejas de echar de menos y empiezas a echar de más.

También me dejo una parte de mí contigo, y un intento y mil fracasos.

Cuídame, y cuídate de mi recuerdo.

Cuídanos del frío que no se quiere ir de Febrero.

Y de las ganas que nos tiene el maldito sir olvido.

Pero no regreses a mi portal cuando bebas más de la cuenta, ni marques mi telefono cuando te apetezca demasiado eso que nos gustaba hacer y hacíamos tan bien

Por eso, que me voy, y no voy a volver;

por eso de que abri los ojos en un beso, y lo que es peor, me choqué con tu mirada.

Por esa manía nuestra de reencontrarnos en sueños, ya te veré allí y te daré un par de besos. Si eso..

Hasta luego entonces, hasta siempre

y ya sabes; cuídate/nos

fdo: IML

//sin tis, y hasta nuncas, Varsovia y Berlín//

7 DE FEBRERO DE 2013

Que por mucho que dolieran tus ausencias,

tus pesadillas,

por mucho que dolieras tú;

duelen más los sin tis, y los hasta nuncas que laten entre nosotros, y brillan como cualquier anuncio de carretera.

Duelen tanto.. se me clavan, como las agujas de un tatuador que me ha escrito tu nombre en el pecho, o como las manecillas del reloj que retumban en mis oídos,

como si todo este tiempo que pasa, que paso, sin ti, es tiempo perdido.

no es la primera vez que me hundo, (tú lo sabes mejor que nadie), pero he de confesarte que nunca me había ahogado de esta manera, he naufragado en muchos cuerpos,

pero desde que te has ido...

estoy a la deriva.

No hay salida.

Sería más fácil soportar esto, y sobrevivir si lo único que hubiera fuera un portazo, un adiós y un se acabó.

Pero hay más, está en cada pared escrita,

la certeza de que tú y yo no volveremos a luchar juntos.

Con lo que nos gustaba pelearnos con el mundo,

eramos invencibles.

Juntos.

Y no hay más.

Ahora las aceras se me hace enormes desde que no vamos enganchados.

Y el metro apesta, más que antes, no me apetece volver a pisarlo.

Y los bares, están demasiado llenos de gente, y demasiado vacíos,

faltas tú

.

Pero no quiero que vuelvas, o sí. No lo sé.

Ya me conoces, nunca tengo nada claro.

Y que soy la eterna inconformista, y emocionalmente desequilibrada.

Y eso sí que lo sabes bien.

Pero ven, y arreglamos este desastre juntos. O no vuelvas, y déjame recuperarme sola.

No sé que es mejor, o peor.

No tengo ni puta idea.

Pero no nos engañemos, que no vas a venir, ni yo iré a buscarte.

Que cada uno haga con sus escombros lo que quiera,

Y la poesía, poesía no se puede llamar a estas ruinas, esto parece Varsovia, o Berlín.

Y esta vez el muro no creo que nadie se atreva a cruzarlo.


IML

19 Dic. 12

Fui primavera cuando nos conocimos, cuando nos chocamos y explotamos, cuando fuimos frágiles y delicados. Cuando nos perdimos en nuestras bocas empapándonos de lluvia. La típica lluvia de Abril, que sabe tan bien que miras al cielo, cierras los ojos y sacas la lengua.

Fui verano, de esos que parecen que nunca se van a acabar.

También fui mar azul, y sol chorreante. Fui una noche llena de estrellas fugaces y deseos compartidos.

Fui un verano de esos que dejan huella, sequía. Te marcan y te dejan débil, sin fuerzas.

Y consumidos por aquel verano, fui un otoño que advertía malos tragos, promesas rotas y decepciones. Mis hojas se fueron cayendo poco a poco, hasta que llego el frío y nos quedamos desnudos.

(Veías mis mejillas, mi espalda y mis

piernas, pero también mis ojeras,

mis emociones y mis penas)  

El uno ante el otro en las puertas de mi invierno.

Nos quedamos extinguidos, y deje una cama escarchada, mientras una lágrima impactaba con el suelo y la lluvia golpeaba los cristales.

Te deje trece regalos:

-Un último beso en unas mejillas intoxicadas

-Un libro mil veces leído de Miguel Hernández.

-Una pajarita de papel.

-Una camiseta llena de agujeros.

-El placer de los cigarrillos.

-Una playa al atardecer.

-Un cuaderno de dibujo escondido.

-El amargo sabor de las preguntas.

-El recuerdo de mis "pecas de panecillo integral".

-Tres fotos en el fotomatón del metro de Madrid.

-La ausencia de más posibles deseos.

-La banda sonora de "Amelie".

-Nuestro pequeño                                   «fin del mundo»

IML

Pero seguí.

Ya sabía desde el principio eso de que lo de las emociones no es lo tuyo. Pero seguí.

Y no sé muy bien por qué. Tal vez por esa forma tuya de decir 'lo siento'.

Tal vez sea esa voz que me grita lo mucho que te echaría de menos.

La necesidad que tengo de acelerarte el corazón.

Romper la línea de espacio-tiempo.

Y por eso me entran ciertas ganas de darle una patada el mundo, 

y que le jodan a todo lo que no tenga que ver contigo 

y tus 'te quiero' silenciosos.

IML