Esperando a que pase algo que.

Ves como la vida pasa,
como las hojas del calendario se marchitan y cogen polvo.
Como los besos van bajando la voz,
y como a tu piel le van subiendo grados.
Como los sueños se confunden con la realidad,
y otras veces en pesadillas.
O a la vez.
Y así.
De azul a gris, y puede que negro o blanco. O sigue en gris.

Esperas a que pase algo que.

Los días se deslizan por la punta de los dedos, acarician el índice y el corazón, y se van.
Y sin ti.
Pero de eso mejor no hablar.

No sé.
Madrid sigue con su ambiente, con sus calles llenas de acentos de otros mundos, de manifestantes que intentan revolucionar y cambiar, aunque sea un trocito de su vida dejándose la voz en cada esquina.
Posibles artistas y soñadores decepcionados, de ancianos con la mirada viva, y de jóvenes con la mirada triste.
Como si a sus 20 años de despertares hubieran perdido la razón por lo que se lucha, o se vive, o simplemente se resiste.
Alguien canta a voz-susurro alguna canción de los 80, otros le cantan nanas a la luna, a ver si les trae algo de suerte. Otros cantan borrachos, y bailan y gritan. Simplemente porque quieren hacerlo.
Creo que todos estamos esperando desesperádamente a que pase algo. A que algo se rompa definitivamente o que se empiece a recomponer.
Pero Madrid sigue igual, lleno de jóvenes cansados, 
como si estar triste fuese la última moda.
Los escaparates siguen intentando estar brillantes y con las farolas intentan suplir la falta de estrellas de la ciudad de los gatos.

Alguien en un séptimo piso se ríe a carcajadas, 

alguien en un banco lee un libro de caballeros y pasiones secretas. 
Alguien desea ser de ese libro.

Alguien se esconde detrás de unas gafas de sol, y alguien echa el mejor polvo de su vida.

Alguien se rompe delante de un espejo. Y alguien tira a base de antidepresivos.

Alguien llora, y por el aire vuelan un par de suspiros.

Y de carcajadas infantiles.

Y es eso. Que la vida pasa, pero Madrid sigue igual,

y que parece que estar triste es la última moda.

IML